Méditation sensorielle à partir du corps animal, dans l'enclos de la finitude dont l'île -l'île de Corse bien entendu- circonscrit la topographie, symbole et réalité, ce livre marie nos errances digestives aux fanges les plus reculées de notre imaginaire.Le cochon -non pas celui dont on dit qu'il sommeille en chacun de nous et qui n'a trait qu'aux chatouillements épidermiques du sexe- mais celui, confraternel et convivial, de nos jeûnes et de nos agapes, nous y conduit aux ténèbres viscérales et cérébrales de notre animalité pensante. Il nous fait découvrir notamment la tragique mais ravigorante teneur culinaire de certaines nouvelles du Décaméron.Théorique et de fiction, ce livre ne vise à rien d'autre qu'à lui-même. Il ne se veut ni de science, ni de littérature. Il se pense comme il s'écrit, aliment et reconstituant à ce vide que chacun connaît, sous la ramée broussailleuse de l'île, posthume et prénatale mais éternellement présente dans son isolement.S'il se dégage de ces écritures quelque odeur fumigineuse de fagot, quelque relent de vieille hérésie sectaire, il n'est là d'autre secte que la secte des hommes, créatures précipitées par naufrage dans l'enclos terrestre...